Мираж

На столе вчерашний, недопитый кофе. Пепельница с кучей окурков. Сигарета за сигаретой, она тушила в ней себя. Дым съедал ее изнутри, не давал дышать.

Она сидела одна, думала. Она всегда много думала о нем. Нужен ли ей. Любит или нет… Перед глазами появился его силуэт.  Эти родные, бездонные, немного хмельные от вина глаза. Они смотрели прямо в сердце, пытаясь прочитать, поверить, оставить огненный след: «Ты любишь меня! Я тебе нужен! Я твой, весь без остатка, твой!»

Она не знала как сказать, что никогда не любила, что это было только мгновение, слабость, развлечение.

Силуэт… Он был рядом… Тихо подошел… Нежно гладил ее волосы, лицо, плечи, шею, смотрел ей в глаза. Она вспоминала как им было хорошо, но больше нет. Уже никогда не вернется. Нет.

Силуэт говорил с ней, с ее душой.

- Ты же любила меня.

- Нет. Это был мираж. Боль от одиночества.

Ее резкие слова  разрывали его в клочья. Он не верил ей.

-  Почему? Почему все так? Я люблю тебя! – крик.

Она молчала. В этой тишине он услышал ответ. Она хотела быть свободной. Принадлежать только себе.

Силуэт не исчезал. Он надеялся, что она врет, что изменится. Вновь полюбит его. Эти хмельные глаза, губы, эту сильную смуглую спину. Он ждал, как верный пес, ждал ее – идеальную.

Она жила, шла дальше. Много курила, мужчины, вино, скорость, музыка. Была свободна, как и хотела. Но всегда знала, что силуэт рядом, он останавливал ее. Напоминал о своей вере, преданности, любви. Она не совершала ошибок. Но больше и не любила. Не любила, как прежде любила других. Он был тенью, тенью ее совести. Она знала, что силуэт рядом с ней всегда. Не ценила.

Растворился.

Исчез.

Ушел в черную, как ее глаза, тьму.

Потерял веру в нее, в ее совесть, в самую любимую маленькую женщину с запахом Chanel, в идеал.

Растворился.

Она не заметила этого, потому что не любила.

Это был мираж.

Она хотела быть свободной, хотела быть самой собой.