– Я встретил тебя у рынка
И шёл за тобой три дома.
Всё та же прямая спинка,
Походка, что так знакома.
Вот только теперь ты с чёлкой –
Я помню тебя с пробором.
– Не виделись слишком долго,
Я стала другой во многом.
А в целом: 5 лет ребёнку,
Без папы – сюжет обыденный.
Но я благодарна Богу,
И больше всего родителям.
С работы – домой и в садик,
Но вечером всё по-прежнему,
Люблю вышивать и гладить
Под фильмы любовно-нежные.
А ты расскажи... Что смотришь-то
Таким любопытным взглядом?
– Я вспомнил былые годы, что
С тобой провели мы рядом
За партой в проклятой школе,
Потом в институте тоже...
Смеёшься, не веришь, что ли?..
А знаешь, что было позже?
– Уехал ты, я – осталась!
– И вышла за иностранца.
– Я письма тебе писала,
А ты не писал, засранец!
Не долго жила я с мужем,
И муж был не муж – гражданский,
Да, видно, тяжёлым грузом
Я стала душе испанской.
Но ты-то чего, женатый?
– Куда там, всё так и маюсь.
Бывают, не вру, девчата –
Любимая не встречалась.
Была только раз. Но знаешь,
Как это всегда бывает:
Сперва ты себя пугаешь,
Что рано ещё...
– Да знаю!
Потом ты её теряешь,
И глупо звонить, тревожить...
Пока вы стремитесь к раю,
Мы, женщины, ждать не можем.
– Всё верно. И мудрость тоже
Приходит к терявшим раньше.
– Ты выглядел бы моложе,
А так, с бородою, – старше.
[Пока мы копались в прошлом,
Которого не вернуть,
Я думал о том, как сложно
Кого-то на пять минут
Поднять с глубины архива
В насущное время, русло.
«Ах, как же она красива», –
Аукнулось в сердце с грустью.
Мне было бы много проще,
Когда, повстречавшись с прошлым,
Нашёл бы его я тощим,
А лучше понуро-толстым.
Но эта жила не ради,
А всем вопреки, на зависть –
И в джинсах и в черном платье
Умела себя поставить.
И эту строптивость, силу
Не спрячешь под хрупкий зонтик,
Во взгляде живёт красивость,
Во взгляде её наркотик.]
…
Я шёл до ближайшей станции,
Пытаясь вернуть безразличие,
Но вспомнил те ветви акации
И пару рублей в наличии…
И в памяти расцветало,
Как ночью в ромашковом поле
Мы фенечкой переплетались
И птицами рвались на волю.
И вспомнил тот дом в деревне,
Поодаль пустой монастырь
И наше волшебное время,
Где небылью делалась быль.
Слезою мы падали оземь,
Как камень, сорвавшийся вниз.
И были как целое «восемь»
И в ней бесконечности криз.
…
В ногах расстилается простынь
На каждый в отдельности лист,
Мы помним про каждую осень –
Про те, что уже не сбылись.
Арташ Андриасов
