Упиваясь игрой, по привычке считаешь шансы, А ведь ты для нее – что-то вроде обычной шалости. У таких, как она, под рубашкой железный панцирь; У нее на тебя ни надежд, ни любви, ни жалости; У нее без тебя все пучком – кот, работа, танцы… Плюнешь, выдохнешь: «Сука!». Бессмысленны объяснения. А она промолчит и поправит свой прочный панцирь, Прикрывая в груди проникающие ранения. Марина Шершнёва
Еще по теме
- Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы отправлять комментарии