Плюс четыре и сыро. Промозглая серая ночь.
Обезумевший ветер со скифских степей гонит тучи...
Ностальгия. Депрессия... И не способны помочь
Ни стихи, ни коньяк, ни любовник – хоть лучший из лучших.
Набираю твой номер (трезва, как старинный хрусталь):
– Здравствуй, – и... тишина, потому что всё сказано сотни
Или тысячи раз.
– Мне приехать? Куда?
– Приезжай.
Я всё там же. Но...
– Помню – аидовы псы в подворотне.
Затмевает дороги туман. Наледь. Дождь. Мокрый снег...
Вырубается свет... Замирают планеты в полете...
Ты – не ангел, не демон, не бог, ты – простой человек...
Ты приходишь, спасаешь и варишь свой фирменный кофе.
Li Sits-A
