Перегорело

Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу...
– Как жизнь?
– Нормально
– И я довольна
– Давай за встречу?
– Давай чуть-чуть…

– Ты замуж вышла?
– Ну да. А что мне?..
– Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?..
– Помню...
– Я тоже помню…
– Ну, вот и ладно. Давай без слез.

– Ты стала жесткой.
– Прошло три года.
– Не так уж много.
– И это срок...
– Сегодня жарко.
– Ага, погода...
– Да, очень жарко, я прямо взмок.

– А он, твой этот...
– А, ты о муже? Хороший парень.
– А он... какой?
- Как муж – он лучше, любовник – хуже.
– Зато надежный и под рукой.

– Такой как надо?
– И что такого?
– И даже любишь сильнее чем?..
– Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем...

– Ну, да, конечно. Прости.
– Не надо.
Перегорело... Одна зола.
Но только, знаешь, я встрече рада.
И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело.
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело.
И я спокойна. И мне не жаль.

Как ты уходишь, ссутуля плечи…
Как в черно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи.
Перегорело, а все равно...

Алла Гуриненко