Не отболело. До сих пор щемит.
А ты ведь думал: можно просто сгинуть.
Твой нож в мою истерзанную спину
Вошел. И не помог ни йод, ни бинт.
А ты ведь думал: все у нас легко,
Неделя страсти – в памяти отметка,
А дальше будем видеться так редко
Что даже позабудем, кто есть кто.
А ты ведь думал: в сердце пустота,
Вернее, эта зимняя интрижка
Настолько мимолетна, что излишка
Любовного не будет. Но уста
Невольно целовали. Все, прощай.
И ты уехал. К той, что ждет обратно.
Твой отпуск отгремел. 8-го марта
Звонил, и поздравлял, и угощал
Меня словами, от которых боль.
Ну что за пожеланье – счастья в личном?
А я потом ревела истерично,
Все личное венчая лишь с тобой.
А ты ведь думал, что важнее дом,
Нагретое местечко, все по плану,
И ничего, пусть от любви не пьяный,
Зато не будешь каяться потом.
И все на месте: быт, жена, семья,
Какую-то мечту на сердце греешь...
Но сам себе признайся: ведь жалеешь,
Что дочку родила тебе не я!
Юлия Василевская
