Мы, женщины, бываем очень странными –
То ищем принцев с толстыми карманами,
Но часто укрываемся плечом,
Того, кто без коня, зато с мечом.
Ругаем за проступки и погрешности
И в тоже время дарим столько нежности,
Что если в мире чаши все собрать
Ее из нас вовек не исчерпать.
Ворчим, что не застегнуты, простужены,
Но снова кормим самым вкусным ужином.
Грозимся разделить на два кровать
И тянемся к ним снова обнимать.
Мы, женщины, мы так непредсказуемы!
Прощаем даже то, что наказуемо.
Поступкам нашим нет других причин,
Чем «ради» и, конечно, «для Мужчин».
И что плохого, что большие мальчики
Полночи напролет играют в танчики,
Мы сетуем, но это ваши слабости,
Как наши туфли, юбочки и сладости.
Мы, женщины, едины неуклончиво,
Чтоб все летело прахом, рвалось клочьями,
Нам только б знать, что жив и не на краешке,
Мороз. Зима… И не забыл ли варежки.
Марина Вошкарина
