Она дышала тяжело, с надрывом.
Кровь пульсом орошала снег вокруг.
В сознанье затухала мысль: Успела…
Вздохнув в последний раз, затихла вдруг.
Лишь боль стрелой пронзила его сердце!
Окутала тоской и безнадегой.
Она его собой от пуль закрыла,
Но сделала, увы, судьбу убогой...
Ему не нужен мир, где нет любимой!
К чему попытки жить без всякой цели?
И он, уткнувшись мордой в ее лапы,
Лежал, пока тела похолодели…
Охотники стояли и курили,
О преданности волков рассуждая:
У хищника – любовь и до могилы...
А где же у людей любовь такая?
Ирина Ерофеева
