Будет поздняя осень, и дождь без конца...

Будет поздняя осень, и дождь без конца, 
Под которым и зонт – не спасенье, 
Будет город в плаще всех оттенков свинца, 
И не в радость тебе воскресенье. 

Одиночество, где ни врагов, ни друзей, 
И на сердце печаль и тревога… 
Называл он когда-то тебя «воробей», 
А ещё называл «недотрога». 

Так и будешь сидеть целый день у окна, 
Обнимая колени руками, 
И на небо смотреть, где ни края, ни дна, 
С сигаретами и со стихами. 

Дождик всё же прорвётся - коснётся щеки. 
– Нет, не слёзы! Не жди – не дождёшься! 
…Ну, какие же сволочи все мужики… 
…Позвони мне… скажи, что найдёшься! 

Но молчит бесконечно давно телефон, 
И не кончится осень, наверно, 
А вокруг – пустота, а в душе – только он… 
И от этого больно и скверно. 

Вот и стих написался, и пачка долой, 
– Чёрт… завязывать надо с куреньем! 
А назавтра в работу с больной головой, 
И с вцепившимся в грудь воскресеньем… 

Будет взрослая женщина стих твой читать, 
То расплачется, то улыбнётся – 
Ну, кому как ни ей, чем всё кончится, знать: 
– Мам, не бойся… он скоро вернётся. 

Игра Ветра