Восемь лет. Там, на улице, дышит сад...

Восемь лет. Там, на улице, дышит сад.
И до детства - подать рукой:
Мама рядом. Мне в косу вплетает бант,
тонкий бант с золотой каймой,
Мама что-то поет, говорит: «Постой»,
золотую ласкает прядь,
Я прошу поскорее – в окошках зной
манит солнцем, к реке, гулять...
Восемнадцать. Коса не по моде мне
/ режут ножницы до плеча /.
Гладят руки мамины по спине,
а в глазах облака – печаль.
Двадцать восемь. Беру на ладонь виток,
светло русый пшеничный мед,
Дочка просит быстрее – в окне ее
бесконечное небо ждет....
Прижимаю к груди золотистый свет...
Вспоминается тонкий бант,
И для мамы цветов полевых букет
ровно детство тому назад...
Я шепчу точно так же, как мне она:
«Тише, доченька, не спеши»,
Только дышит на улице влажный сад
и зовет торопиться жить...

Оксана Кесслер