Ничего хорошего...

Если я позволю себе присниться тебе –
из этого не получится ничего хорошего.

Раннее утро. Ты стоишь на ее крыльце –
выпускаешь дым, ждешь ее,
изредка поглядываешь на часы,
поправляешь пальто, смотришь вдаль дороги,
она появляется, ссылается на недосып,
бессонные ночи, больные ноги,
просит простить ее. Целует тебя,
ты улыбаешься, шепчешь ей что-то.

для вас предназначены океаны или моря,
а для меня – болота.

Но сколько не построено кораблей
и сколько камышей не скошено…

Знаешь, если я позволю присниться тебе –
из этого не получится ничего хорошего.