Маленькая трагедия

[Обречённая На Счастье]

Разбавлю слегка ваш любовный раздел не совсем любовным рассказом=)

Я увидела его в переходе чуть больше месяца назад. Пожилой, потрепанный мужчина, лет 50, без ноги. Я не привыкла доверять людям, вокруг было столько обмана, что никто давно не вызывал у меня жалости, а вот глядя на него что-то встрепенулось в душе. Сама сейчас не объясню, но я всегда старалась подать ему, когда у меня были деньги. Как-то осенью, на улице был страшный дождь, я забыла зонт и решила переждать в переходе. Дождь всё не кончался, и от скуки я разговорилась с продавщицей в ларьке с женской парфюмерией. Она мне и поведала историю жизни этого мужчины…

Октябрёнок, пионер, комсомолец... Пример для подражания. Его именем начинались заголовки стенгазет, а его портреты висели в коридорах и классах школы. Счастливое социалистическое детство, которое переросло в не менее счастливую юность. Потом институт, после передовик производства. О нём даже сделали сюжет на телевидении, как о самом лучшем работнике года. В любви он был поздний. Когда все его друзья уже давно имели детей, он только женился, ему тогда было 24. Это была та любовь, о которой пишут в книгах и по которой снимают кино. Он носил жену на руках, а она пекла ему вкусные пирожки. И так было ровно год, до тех пор, пока в 1979 в Афганистане не началась война, и его не призвали... Столь положительному персонажу, каким был он тогда, не принято было косить, и он ушёл воевать.
Долгих 7 лет воевал он... долгих 7 лет его оберегала судьба. Он никогда не получал ранения серьёзней, чем простреленная ладонь. Почти каждый день писала ему любимая жена, и это помогало ему не сойти с ума в том аду, в котором он был. На восьмом году войны его перевели в другую роту, и на какое-то время он потерял связь с домом и с окружающим миром. Примерно через 5 месяцев он снова стал писать, но ответа больше не было... За полгода до окончания войны он подорвался, и ему оторвало ногу. Провалявшись в больнице больше месяца, его, наконец, отправили домой.
Он вернулся туда, где его не ждали, а в его квартире жили уже другие люди. От соседей стало известно, что в июле 1987 его родным пришла весть о его гибели. Его мать умерла от сердечного приступа тогда, когда взяла в руки извещение, а его отец умер спустя 3 месяца от инсульта. Его жена, не снимала траур год, а потом вышла замуж снова (ведь у неё осталась маленькая дочь, которой нужен был отец), продала квартиру и сбежала в Америку. Куда именно, естественно, никто не знал.
Вот так и началась жизнь человека, которого по бумагам больше не было в живых. Первое время он жил в своём собственном подъезде и его подкармливали соседи. Потом, когда закрыли подвал, он побирался, где придётся, пока однажды не оказался тут, в этом самом переходе. Ему разрешали оставаться на ночь в подсобном помещении перехода, чтобы он не замёрз. Удивительно, но я ни разу не видела слёз в его газах. Его взгляд был стеклянным, прозрачным, отсутствующим. Казалось он до сих пор не понимает произошедшего. Однажды я видела, как какой-то рослый холеный парень пнул его ногой: "Ууу, пьянь! Развелось вас!". Комок подступил к горлу, и хотелось пристрелить подонка на месте! Хотелось крикнуть: «Когда ты, сволочь, лежал на шёлковых простынях и рос с золотой ложкой в зубах, этот человек подставлял свою грудь под пули!» Но я промолчала. А что могла сделать хрупкая 18-летняя студентка, против 2-х метрового "шкафа"? Ничего... У нас в мире побеждают те, кто сильнее, или богаче. Но ни я одна видела, как этот подонок пнул бывшего солдата, но никто не вступился. Даже взрослые мужчины сделали вид, что они ничего не заметили. Мне стало больно и обидно… Не за благополучие таких людей он проливал свою кровь там, в Афганистане. Люди равнодушны к чужому горю. Особенно если это горе бездомного побирающегося в пешеходном переходе… Я помню, что в тот момент посмотрела на него, но он не ответил мне взглядом. Его взгляд был таким же пустым и отсутствующим, как и всегда. Но вовсе не потому, что ему было всё равно, просто после войны он перестал ощущать хоть что-то. Он засыпал по звуки пулемётных очередей, а просыпался от криков умирающих товарищей, что ему был какой-то малолетний выскочка по сравнению со всем этим…

Я видела солдата ещё до середины января. Зима в тот год выдалась на редкость холодной, и ему кто-то отдал старое поношенное пальто, которому было не меньше 20 лет, но он был рал даже этому. А потом, в какое-то утро я не увидела его. Не увидела и на следующий день, и через неделю. Он больше не вернулся и никто не имел понятия, куда он подевался. Та продавщица, с которой я разговаривала, здесь больше не работала, а больше о нём никто ничего не знал. Только лишь однажды, большая, дородная тётка из лотка с газетами, уронила равнодушно:
- Слышала, вроде, жена его нашлась. Забрала. Говорят она американка. Наверное, выдумывают…
Я улыбнулась в ответ:
- Скорей всего, - а сама подумала тогда, что, пожалуй, в жизни есть какая-то справедливость.

© Copyright: Марина Астахова, 2008
Свидетельство о публикации №2803160084

[Наталия]

Обречённая На Счастье, да, справедливость есть...но ее так мало :icon_sad Хороший рассказ, тему и впрямь разбавляет, а то у нас здесь одни литературные "сопли" :icon_rolleyes

[LisaAlisa]

Обречённая На Счастье, спасибо за рассказ
лучик света в тонах грязи

[Обречённая На Счастье]

Вам спасибо, за то, что прочли :icon_smile